Eccoli che sfilano gli sconfitti.

Eccoli a testa bassa, chini su se stessi i grami, i cultori del pensiero debole.

I fuoricasta, i perditempo, i filosofi del dubbio, i senzapatria della verità.

Eccoli che si schierano a resa gli inadatti, gli ombrosi con la testa nelle nuvole, i reietti di un altro mondo improbabile. Eccoli dimessi trascinare i piedi in strade desolate, senza un posto al sole del palinsesto, senza una parte in cui stare, senza un accenno di gloria all’orizzonte. Continua a leggere “Delle rese e delle vittorie” →

Quando il bianco è nero la ragione si declina al plurale

ed è un’ottima stampella per muovere eserciti.

I poeti rimano color bandiera e ogni altra cosa si tinge di rosso.

Quando il bianco è nero l’opinione è fuori moda,

il dubbio fuggiasco, ogni cosa è certa, i contorni taglienti;

è il tempo giusto per le liste di proscrizione,

si riempiono le piazze e si svuotano gli arsenali. Continua a leggere “Quando il bianco è nero” →

Questo e’ un atto d’amore dedicato agli insolenti della seriosita’.

E’ per loro, nostri padri inconsapevoli, quelli che ci hanno regalato il sorriso, l’ironia, la risata sguaiata verso ogni forma di potere, verso ogni status symbol, ogni intoccabile sacro principio.

A quelli sconosciuti persi nelle bettole di ogni paese che hanno ricondotto a livello del terreno fangoso, con la freddura di un attimo, la secolare vita di altezzose maesta’. Continua a leggere “Atto d’amore per gli irriverenti” →

Distillate fuoco per la mia lingua,

che bruci e cada in oblio.

Perdere cognizione, per guadagnare consapevolezza.

Hanno insegnato a mettere diligentemente in fila

lettera con lettera, frase con frase, per essere sparate.

Vittime sacrificali dell’ ordine e della sintassi. Continua a leggere “Polvere da sparo dentro i sogni” →

Signore degli ovili e dei pollai,

che ci conduci verso il sacro rito.

Signore della grigliata purificatrice,

che ci enumeri e ci conti con rigore

ogni sera al nostro rientro, Continua a leggere “Preghiera ammutinata” →

Che fai qua’, erbaccia fuori posto,
ciuffo verde solitario su questo balcone assolato.
Il nulla di cemento intorno.
Metti radici tra le crepe di mattonelle rosse,
che stringono l’assedio.
Nessuna Linguamadre da cantare.
Gratti il fondo con le unghie corrose dalla nostalgia,
guardando in su’, in alto
un cielo marino che si staglia di traverso, Continua a leggere “Esilio” →